Ofrenda.

Este poema   que sabe a  pan,

adivina el espanto,

cura  la ceniza,

y nos sumerge  en su canto,

pura música

lengua  vigía  por cada hueso,

prueba la sal

lengua  vigía  por cada  beso

Sus  palabras  son un  campo abierto,

donde reposa lo posible,

mi mente siempre adentro,

bajo la sombra de un pájaro desnudo,

que vuela y viaja  todo el tiempo

Este poema que florece en mi boca,

bajo su aroma  la muerte,

con velas  encendidas

 y cuerpos  extinguidos.

Estos  frutos,

esta nostalgia  sin semilla

siempre adentro,

esta tierra  tan húmeda

aún   cimbrando,

es una ofrenda que ahoga el hambre

aún entre dientes.

Es una ofrenda donde el  perfume

recupera su sentido,

donde  la ausencia  se derrite

punta a  punta.

Mientras nuestras  calles

mudan  de piel,

se  conocen,

se beben

se devoran sin motivo

le escriben a alguien,

encuentran la  raíz

son ofrenda,

y entonces escuchamos

 y entonces sabemos,

que  el aullido  escupirá  luciérnagas  heridas,

y así  nacerán las  estrellas.

Natalia  Correa.

 Ilustración  hecha  por  Kraken   (Dar click)

Sin duda su trabajo  les quitará el aliento.

Sirena Negra (El color del deseo).

La música de un deseo  tan vivo,

reconoce las  distancias recorridas,

sus juegos  futuros, su cicuta,

vaivén que se  ha dormido

siempre  ante  tu cuerpo  

prometido cuerpo

donde el movimiento existe,
prometida tierra

donde la sangre aparece,
cuando el color del deseo flota,
es mar lo que te busca,
cuando el deseo ronda
sobre alientos calcinados,
palabras incendiarias
es silencio lo que nos duerme.

Abrevar en su sueño

el deseo inútil,
como quien espera,
con quien lo siente todo
y termina fatigado,
y termina hecho polvo,
dentro de las palabras más hermosas.

Así tu ropa viste mi desnudez,
resulta peldaño entreabierto,
lluvia primitiva, invocación eterna
paredón tus ojos,
prendedor tus labios,
con insomnio
las verdades arrastran
el impulso de un deseo,
¿Cuál es su color?
¿Cuál es su pulsar?
sólo un beso tibio,
con memoria y  derecho
a despertar.

Permanecemos solos

por insinuaciones

torpemente  escritas,

para consumar palabras

y así caer,

a una llama doble

a un vasto fuego,

que caníbal siempre nos devora. 

Natalia  Correa.

Sirena Negra (Mar Rojo).

Al poema se le nota esa exangüe virtud de vivir muriendo,
ese paciente cuerpo en soledad despierto,
la humedad por su paso en la lluvia,
la raíz en sus manos atada a la sombra,
el calor, lo ardiente, lo incierto,
al poema le duelen sus nombres,
cuando pulsa la sangre,
cuando el aire se cuela
por un rojo amanecer.

Roja lucha

invócame,

viento rojo

cúbreme,

roja  sirena

bordéame,

rojo sueño

despiértame,

de aquella

muerte que ríe

en  tus brazos.

Desiertos y grietas  cortaran los labios

cada  hueso  abarcara un dolor distinto,

antes  de la fiebre  bebe la vida, bebe,

que el diluvio de los  muertos ya vuelve.

Siniestros  lenguajes trasformaran  tus ojos,

desnuda caricia   protegerá tu tiempo,

con palabras para soportar lo estéril,

Para entender el luto y conocer  el miedo.

Al poema le prenden fuego,

a la mujer la matan,

al hombre lo matan,

las  verdades ocultan,

y así el corazón arrebatan.

En tinta roja  el poema  cede

sus  enigmas

en tinta,

en mar,

en calma,

queda clavado

como espejo  celeste,

así une las  ausencias

se funde y  por fin existe.

El recuerdo

no  se muere del todo,

por eso este mar rojo

candente ceniza,

deseo que vierte y convierte

sin  ninguna prisa.

Mar rojo…

defiende la  historia,

de aquellos tiranos,

de aquellos idiotas.

Natalia  Correa.

Simulacro.

Un día  todo se  vuelve simulacro,

el pájaro silente

es estatua que ya no habita,

mientras  que la música 

sólo es  un páramo desnudo

en contra  del silencio.

Premonición que embruja,

que se llueve  y que vuelve,

para desconocer

el verdadero nombre

de sus amantes antiguos.

Para  desmentir la  soledad

que surge en los  labios,

para  prácticamente  vaciarse,

hay que ceñirse  a las  maravillas,

sobrevivir a este oficio,

donde las  palabras

son voraces  apariciones,

que van  girando por el mundo

para salvarse, para vivirse.

Porque antes de la muerte

todo resulta ser simulacro,

donde el amor cobija

la violencia arrebata

y la  esperanza habita.

Esa nada de noches mal dormidas,

que aparece  en los cuerpos,

ese  rastro  perdido

de deseo encendido,

y salvaje  epitafio.

Por todo y más

 viene a  nosotros

el simulacro,

carne  vivísima

de implacable cadáver.

verbo tranquilo

que toca a la puerta.

Es tarde para nosotros,

para cuestionar  mis huesos,

y entender tus cenizas

 es tarde  para traer  el olvido 

de  manera  sedienta,

incluso  para decir  pequeñas  mentiras.

Natalia  Correa.